Maman est encore tombée malade. Et ma sœur passe la semaine à la maison. Une banane, une pomme. Pf. J’ai besoin de viande, moi. Besoin de forces. Le poids des gens. La vie des gens au poids. Un divorce ? Deux kilos et trois cent grammes. Un vol à l’étalage ? A peine cent cinquante grammes de plus. Vous en reprendrez bien une tranche, non ? Une tranche de jambon au Porto. Plutôt deux fois qu’une. Et resservez-moi de ce Madère. Maman adore le Madère. Elle y trempe des biscuits. De gros biscuits bruns, couverts de sucre. Ma sœur n’aime pas les biscuits. Pourtant elle est énorme. Un quintal, sans problème. Et, malgré ça, c’est ma mère qui est malade. Ma petite maman toute sèche. C’est comme ça que je l’appelle : ma petite maman toute sèche. Faut que je pense à lui ramener du raisin. Du muscat. Bien brillant. Bien sucré. Sans pépin. Un souper fromage. Ca serait bien ça, un souper fromage. Putain, ça caille.
auteur: Stephen Vincke
