Le pavé sec et désert, les fenêtres noires derrière la herse drue des barreaux sans âme, une fille toute seule sur le trottoir de l’ombre. Sous son voile, des rêves en folie trépignent et se bousculent. Elle n’a pas la clef. Elle ne peut pas les laisser s’enfuir, se faufiler entre les toits d’ardoise et le ciel bistre qui ne l’a pas vue naître. Elle fouille son sac, y plonge la main, y plonge les yeux. Pourquoi les lever vers le couvercle des illusions ?
Cherche encore la clef, jeune fille. Baisse encore les yeux, tu vas la trouver. Tu vois, la lumière vient d’en bas. Elle vient d’où on ne l’attend pas. Inaccessible, le ciel ? Regarde, il est descendu pour toi.
Cherche encore la clef, jeune fille. Baisse encore les yeux, tu vas la trouver. Tu vois, la lumière vient d’en bas. Elle vient d’où on ne l’attend pas. Inaccessible, le ciel ? Regarde, il est descendu pour toi.
auteur: Marie-Claire George
